La fatigue
Elle mord
Entraîne avec elle par-dessus bord
Des espoirs et consorts
Elle suce
Aspire
Me laisse envisager un départ
Le pire
Elle m’essouffle
Invoque un émoi
Souligne la suspension
Sourit au soupir
La fatigue
Elle dit un désir
Ta main contre moi
Le capitaine saoul
D’un bateau ivre
Connaît-il son sort
La voie qui le ramène au port
Et que sait-il de l’amour
De ses transports ?
Les choses prennent du temps pour se faire entendre, pour se faire comprendre. Toujours. Et ‘il ne suffit que d’une seconde pour se faire surprendre.
Alors, je veux rendre chaque coup à ce qui se sème sur ma route. Donner du coup de foudre et aimer dans l’espace de deux battements de cœur. Je veux provoquer l’accident. Le mineur pour voir il mène. Et du risque pour ne pas avoir à m’endormir.
Des choses qui surprennent, je veux garder une caresse et une main ferme qui m’a amené contre un corps. Je veux pousser de la poitrine pour m’y coller. Et faire comme ça, comme ça vient, comme ça bat, comme ça battra.
… ou 36 bougies à souffler.
Il va commencer à me manquer de l’air. Heureusement que c’est un multiple de trois ce chiffre. Allez, courage, fais un vœu, brûle un cierge, embrasse le bois, enlace ta mère, soulève les montagnes, mais fais que ce soit pas mal cette année de plus.
Lilian Lloyd, mode auto-motivation au maximum…
A 16h, je me suis dit, tiens, si j’écoutais « l’Imprudence » en écrivant ma pièce. Encore été bien inspiré, moi.
En ce qui me concerne, la chanson française vient de mourir aujourd’hui. J’écoute plus jamais rien.
Merci à Rémy et Marie-Pierre pour les photos.
Dans l’attente des heures,
Je me déleste. Je me dépose. J’écoute ce qui bouge. Dehors. Dedans.
Dans l’attente des heures,
Je m’espère. A chaque instant.
Je voudrais dire le trouble,
peut-être même l’écrire. Mais il est sûrement trop tôt et trop idéal pour le moment. Il est toujours plus sage de le laisser s’assagir pour enfin lui faire dire quelque chose. De sensé surtout.
Je voudrais pourtant l’effleurer encore un instant, avant qu’il ne s’endorme, et souhaiter qu’il se taise pour me laisser le regarder, l’étudier patiemment pour ne pas perdre le contrôle.
Mais le trouble est assez malpoli. Il réveille, révèle des blessures, des cicatrices, des endroits du corps meurtris. Et s’il empêche encore une nuit, il se veut attachant, voire collant. Mais on peut lui mettre la main sur la bouche et serrer fort.
Tais-toi.
Il se tait.
Qu’importe, le trouble n’est pas le soucis. Il n’est porteur que d’un message, d’être, à nouveau, surpris, étonné. Il a semé cette graine quelque part en soi. Maintenant, il s’en lave les mains. Et à moi de prier qu’il ne s’agit pas là d’une mauvaise herbe.
Et si ce n’est pas la curiosité qui me fait prendre un arrosoir, c’est quoi alors ?
